Liberando al artista III

Título: La creación
Autor: Mariochi
Técnica: Fotos sobre Paint Brush
Año: 2005

Spiderman cambia de residencia, de NY a Mérida

Hoy apareció la siguiente nota en la versión en línea del periódico Reforma:

Buscan a Spiderman en Yucatán
Los dos niños sordomudos tomaron dinero de sus familias y presuntamente abordaron un avión que los llevó a Mérida para buscar a Spiderman

Martín Morita, Mérida, México (29 de noviembre de 2007).- Con la idea de que Spiderman (el Hombre Araña) vivía en Mérida, dos niños sordomudos vinieron desde el Distrito Federal hasta esta ciudad en un viaje que se convirtió en toda una odisea.
Los pequeños Cristian y Luis, de 12 y 11 años de edad, respectivamente, tomaron dinero de sus familias y presuntamente abordaron un avión comercial que los trajo a Mérida, donde se dieron a la búsqueda de su héroe.
Como no hallaron al mítico personaje, y al quedarse sin un peso, los niños le pidieron al encargado de un hotel que les permitiera hospedarlos, pero éste dio aviso a la Policía municipal.
Cristian y Luis fueron entregados por policías municipales al Centro de Atención Integral del Menor en Desamparo (Caimede) del DIF estatal.
Luego se supo que los pequeños habían sido reportados como extraviados por sus familiares del Distrito Federal."
Por medio de un traductor, los dos niños dijeron que tomaron más de 3 mil pesos a sus padres y que vinieron a Mérida porque una persona --a la que no quisieron identificar-- les había dicho que Spiderman vivía acá", reveló Silvia Campos, trabajadora social del Caimede.
Los menores de edad, a través del traductor, dijeron que tomaron un vuelo de Mexicana el pasado viernes 23 de noviembre.

Sin duda surgen algunas preguntas que intentaremos responder

* ¿Cómo diablos compraron los boletos en Mexicana? Y más siendo sordomudos los chamacos
Sordomudos, sordomudos, pero muy abusados. Compraron los boletos por internet utlizando la tarjeta de crédito del papá y además utilizaron personalidades falsas; ya me los imagino: P. Parker y C. Kent.Otra explicación podría venir de que al ser Mexicana una empresa comprometida con su público, y más con los discapacitados, entonces tiene una red de vendedoras que conocen el lenguaje de señas, y además seguro que a esas vendedoras les encantan los niños, por lo que la comunicación no fue problema.

*¿Cómo dejaron abordar a dos menores de edad sin compañía de un tutor o la responsiva de la aerolínea?
Seguro los chavitos estudiaron como eludir a la seguridad del aeropuerto viendo la trilogía de Home Alone. Además, ya me imagino, los oficiales de seguridad del aeropuerto les preguntaron ¿son uds Sr Parker y Sr Kent mayores de 18 años? y como el que calla otorga (y estos pequeñines lo hacían muy bien) entonces la policia no tuvo elementos para dudar de estos jóvenes; es más, seguro pensaron: "se ve que son unos jóvenes muy sanos, no han de andar de desmadrozos y por eso se conservan tan bien. Juventud bendito tesoro".

*¿QUIEN DIABLOS LES DIJO QUE ALLÁ VIVÍA SPIDERMAN?
Al estar tan influenciados por Spiderman no dudaría que hayan desarrollado un "instinto arácnido" que les advirtió que su lider espiritual echaba "bombas" y comía cochinita pibil en la blanca Mérida. Otra hipótesis es que su papá es el mismísimo Duende Verde y como no toleraba que sus hijos prefirieran al arácnido decidió deshacerse de ellos mandándolos a Mérida -lo cual también explica porqué pudieron subir al avión: El Duende Verde firmó la responsiva-.

¿Alguien tiene alguna otra pregunta que guste que le responda?

Cicatrices

¿Qué sería de Sansón si Dalila no le hubiera cortado la melena, y de Aquiles si no le hubieran dado en el talón?
Probablemente no sabríamos de ellos, porque fueron sus heridas las que los hicieron grandes, memorables, inolvidables.
¡He dicho!

Buscando que el sueño termine diferente IV

Todo es maravilloso, Dios existe, conocemos el tiempo. Todo ha sido mal formulado de los griegos para acá. No se consigue nada con la geometría y los sistemas de pensamiento geométricos. ¡Todo se reduce a esto! -Hizo un corte de manga; el coche siguió marchando en línea recta-. Y no sólo eso sino que ambos comprendemos que yo no tengo tiempo para explicar por qué sé y tú sabes que Dios existe...

Sobre el piano había una trompeta; su sombra dorada producía un reflejo extraño sobre la caravana del desierto pintada en la pared detrás de la batería. Dios se había ido; era el silencio de su partida. Era una noche lluviosa. Era el mito de la noche lluviosa. Dean abrió los ojos con miedo. Esta locura no podía llevar a ninguna parte. No sabía lo que me estaba pasando, y de pronto me di cuenta de que sólo se trataba de la tila, de la marijuana, que habíamos estado fumando; Dean la había traído a Nueva York. Eso me hizo pensar que podía suceder cualquier cosa... Era el momento en que uno lo sabe todo y todo queda decidido para siempre.

Jack Kerouac, En el camino

Imaginé

Compré una cama. No fue como la imaginé. La que compré es ultraminimalista, sólo es la base.
La que imaginé tenía una cabecera de rueda de carreta del viejo oeste, con un letrero que decía "Il Bouno". Y la piecera flanqueada por dos pequeñas estatuas talladas en madera, de un lado un unicornio y del otro Pegaso.
Cada noche, antes de dormir agitaría mi látigo y arengaría a Pegaso y a Unicornio diciéndoles: ¡Llévenme al campo de los sueños!

http://www.youtube.com/watch?v=GIXqSsd37uQ

Liberando al artista II

Título: Multiplícate
Autor: Mariochi
Técnica: Fotos sobre Paint Brush
Año: 2007

Buscando que el sueño termine diferente III

Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro...

Jack Kerouac, En el camino

Liberando al artista

Título: Mundo Bizarro I
Autor: Mariochi
Técnica: Fotos sobre Paint Brush
Año: 2007

Buscando que el sueño termine diferente II

El Magical Mystery Tour: Montreal está a punto de terminar. Mis pies están a punto de entrar en huelga.

La ciudad es increíble. Creo que necesitaré un poco de tiempo para procesar todo lo que vi, lo que conocí, lo que caminé, lo que viví.

El otro Montreal

Necaxa anota. Los Pumas empatan otra vez. Mejor salgo a dar la vuelta por Montreal.
Me dirijo al downtown. Llego a la estación de metro McGill. El bullicio universitario de entre semana no está. Camino por St. Catherine. El fashion de entre semana no está.
Sigo caminando y me doy cuenta que los marginados, los otros, son los que dominan el espacio que les ha sido negado los demás días. Vagabundos, limpia parabrisas (sí, hay limpia parabrisas en Montreal, junkies, pero limpia parabrisas al fin), borrachos (cuando digo borrachos me refiero a los aficionados a lavarse los dientes con alcohol), limosneros, esquizofrénicos, punks, amantes del tuning, rapers y uno que otro turista son los dueños de las calles. ¿Qué hacen los que no se sienten incómodos con El Sistema los domingos por la tarde? ¿Qué hacen los “otros” el resto de la semana?
Montreal me mostró su otra personalidad. Este domingo conocí a Mr. Hyde, mañana saldré de nuevo con el Dr. Jekyll.

They tried to make me go to rehab

Con esa frase comienza el disco Back to Black de Amy Winehouse.
Cuando escuché por primera vez la canción Rehab imaginé quien cantaba era una negra de silueta esférica. Después imaginé que se parecía físicamente a Billie Holiday. Conseguí el disco y lo escuché completo. Mi imaginario se reforzó.
Las letras me recordaban a la Holiday de las adicciones. Un día me aventuré a buscar un video de mi nueva cantante favorita en Youtube. ¡Sopas! Estaba tremendamente equivocado. Amy Winehouse parece hija de paquistaníes, es flaca, bueno, anoréxica, tiene tatuajes en hombros y pecho, y tiene como 24 años!!!!
Amy Winehouse canta como Billie en su mejor momento, pero al parecer lleva la vida de la Holiday de las drogas y alcohol ¡Vaya combinación!

We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to black

http://www.youtube.com/watch?v=g5LsdEqSQO4&mode=related&search=

Buscando que el sueño termine diferente

Siempre enfrentamos a lo largo de nuestras vidas decisiones que son importantes, opciones morales. La mayoría de esas decisiones se dan en cuestiones menores, pero nos definimos a nosotros mismos por las elecciones que hemos tomado. Somos, de hecho, la suma total de dichas elecciones.
Los eventos se desenvuelven de forma tan poco predecible, de manera tan injusta, que la felicidad humana parece no estar incluida en el diseño de la creación. Aún así, la mayoría de los seres humanos parece tener la habilidad para seguir intentando encontrar dicha en las cosas más simples como su familia, su trabajo y en la esperanza de que las futuras generaciones puedan entender la vida mejor.

Diálogo de la película Crimes and Misdemeanors de Woody Allen

La Bohème

Hace unos meses estaba en Morelia, en la casa de una amiga cómodamente sentado. Frente a mi había una número de la revista EPS dedicado a los 400 años de la ópera. Una de las secciones contenía la lista, de acuerdo a los conocedores, de las 10 mejores grabaciones de éste género. Por fortuna se ahorraron el numerito de ordenarlas. Simplemente presentaban los diez discos con su correspondiente comentario.
Uno de ellos es la ópera La Bohème de Puccini interpretada por Freni, Pavarotti, Harwood y Ghiaurov, con la dirección de orquesta de Karajan.
Dos días después entré a una tienda de discos. El primer disco que reconocí a vuelo de pájaro fue justamente ese: La Bohème. El gen pose que tiene todo clasemediero chilango (y quizá de otras partes del mundo) actuó sobre las células encargadas de regular los impulsos consumistas. Me dije: “215 pesos!!!! Qué caro, pero sería una buena forma, según los conocedores, de acercarme a éste género”. Lo compré –el gen había actuado–.
Ahora puedo decir que no me arrepiento. No puedo dejar de oírlo. Es el mejor disco que he comprado en mucho tiempo. Y con la oportuna muerte de Pavarotti pues con mayor razón. Sintetiza, desde mi neófito punto de vista, una de las principales características que debería tener la música: la intensidad interpretativa. Cuando Pavarotti pone a trabajar todas sus cuerdas vocales te dan ganas de tomar la batuta y convertirte en Karajan.

Siempre lista para conocer el mundo

Primero fue la Barranca del Cobre, después siguieron San Francisco, Paris, Tours, Maastricht, Aachen, Londres, Bergen, Barcelona, Bruselas, Tampico, Marburg, Rauishholzhausen, Hollywood, La Raza y varios más.
Ahora está a mi lado en Montreal.

A la chilanga

Después de caminar por horas llegué al hotel Fairmont Queen Elizabeth. Me formé por varios minutos para recibir el programa del congreso hasta que una mujer me dijo que la gente como yo (los que olvidaron su invitación) debía ir al Hilton por los documentos.
Después de la rigurosa perdida llegué al lobby del hotel. Bajé por unas escaleras eléctricas. Mientras descendía vi a la derecha una larga fila que llamó mi atención. De frente estaba el módulo para los olvidadizos. Me enfilé al módulo y expliqué la razón por la cual estaba ahí. Después de deletrearle mi nombre a la Srita. Jenna de la Universidad de Pittsburg recibí gustoso la carpetita con el programa, mi gafete y un cd. Cuando me retiraba advertí que una chica que, por la expresión de su cara, llevaba varios minutos formada se acercaba al módulo a tomar mi lugar frente a Jenna.
Sin querer queriendo apliqué la chilanga y me pasé por el arco del triunfo a toda la gente. Lo siento, no pude negar la cruz de mi parroquia.
Creo que una eventual decodificación del genoma chilango exhibirá que el gen del agandaye sólo lo portan los que se emocionan con el "cielito lindo", "el son de la negra", "ingrata", etc.

Fútbol a la francesa

Hoy fui a la Universidad de McGill. Creo que comenzaban clases porque había muchos universitarios echando el trago y oyendo música en los jardines.
A la entrada de la universidad hay un campo de fútbol americano. En él había siete veinteñeros peloteando: un del Piero, un Henry, un Etó, un decolorado Ronaldinho y otros tres que no traían un jersey que los pudiera identificar. Me quedé viéndolos. Conforme pasaban los segundos mis ganas de jugar aumentaban.
La pelota rodó a donde estaba, bueno, la verdad es que me tuve que desplazar como 20 metros para regresarla. Me esforcé en darle la fuerza y el chanfle adecuado, como si de ese golpeo de balón dependiera mi fichaje en el equipo “resto del mundo”. Después de un merci siguió una frase en francés que no entendí, pero que interpreté como un: “qué onda Rafa Marquéz, juegas?” Guardé mi cámara en la mochila y salté al campo.
Con un tímido inglés les dije que no era de ahí y que no hablaba francés, pero que sí quería jugar. Todos rieron. Al final Ronaldinho señaló a Henry, a del Piero y a otro que bautizaré como van der Sar (jugó de portero, era bastante alto, flaco y güero como si hubiera llegado tarde a la pigmentación de piel) para indicarme que mi equipo era el europeo.
Comenzó el cotejo. Rápidamente mis diez años de ventaja se convirtieron en desventaja. Decidí apoderarme de la defensa central. Reviví al capo Baresi. Fui de esos defensas centrales de antaño, de los que no comprenden el concepto “salir tocando”. Mi incorporación al eje del ataque se redujo a dos disparos desde la media cancha que, la verdad sea dicha, resultaron ser sendos calcetinazos.
Veinte minutos después comenzó a tocar un grupo. Advertí que la fiesta había empezado cuando los de mi equipo se aliaron con los adversarios para decirme en voz de Henry algo que interpreté como: “Cámara chavo, nos vamos al rock”.
Me acerqué a la fiesta, pero mi añejo antisocialismo se sumó a mi cero francés y al desagrado que me producen los nuevos grupos de punk, dando como resultado mi retirada. Además mi abductor derecho reclamaba un masaje antes del siguiente encuentro. Así terminó mi paso por el fútbol canadiense.

Aterrizaje mortal

¿Cuántas veces en la vida uno tiene una cita con la muerte antes de que sea la última?
Dallas Forth Worth, septiembre 3 de 2007.
Estamos próximos a aterrizar en el aeropuerto de Dallas y al piloto le parece bien adrenalizar un poco nuestros cuerpos. El avión tocó tres veces el suelo antes de que todas las llantas lo hicieran al mismo tiempo. Durante estos tres “patitos” vi pasar toda mi vida delante de mi, bueno, exagero, sólo atiné a pensar cómo me recordaría el mundo tras mi muerte: En el congreso de Montreal guardarían un minuto de silencio en mi honor; los jugadores del Morelia usarían un moñito negro durante toda la temporada; David Failtenson haría un reportaje de color de la tragedia que podría comenzar con la siguiente línea: “Eeeeeeeeeeera una mañana gris, gris, gris… Eeeeeeel corazón del mundo dejó de laaatir un instante a las 8:55am…”; harían un especial de “la historia detrás del mito”, o mejor aún, me dedicarían un programa de E! True Hollywood History; la cátedra Mariochi Ramone se instituiría en El Colegio de México; cuando mi féretro entre en la iglesia –aunque no soy creyente me gustaría una misa por el glamour– una orquesta interpretaría La Marcha Imperial; en el entierro habría un escenario donde un tenor y una soprano cantarían O soave fanciulla de la ópera La Bohème de Puccini (no tiene nada que ver, pero ah! cómo me gusta); Ah! y Juan Villoro me dedicaría su columna de los viernes en el Reforma.
Es momento de tomar el siguiente avión y rifármela de nuevo.
El mundo me necesita, no puedo morir.

AFROfacul ALL STARS

Hace no mucho tiempo. En un jardín muy, muy lejano...

Un grupo de jóvenes decidieron cambiar su vida. Para ello tomaron por asalto los instrumentos de un grupo musical. La gente que los vio, los adoró.
Ahora son leyenda, porque después de esa presentación no se supo más nada de ellos. Al parecer hubo problemas de ego en el grupo.
Éste es el único recuerdo de esa tarde de salsa, ritmo y sabor...

http://www.youtube.com/watch?v=jLbUE-6balQ

Dr. Jekyll & Mr. Hyde

Durante mucho tiempo el Dr. Jekyll ha estado presente en mi vida.

¡Es momento de liberar a la bestia!

Sin palabras

Teófilo Pinto, el marido de Eulalia Baladro, es un hombre taciturno, con la expresión funérea de quien "trabajó toda la vida honradamente y sin descanso, para perder tres veces todo lo que tenía y acabar en la carcel".

Jorge Ibargüengoitia, Las muertas

El Eclipse

Hace algunos días fui al cine y vi Apocalypto y como no tengo nada bueno que decir de la película mejor transcribo el cuento El Eclipse de Agusto Monterroso. Que lo disfruten.

El Eclipse

Cuando fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido aceptó que ya nada podría salvarlo. La selva poderosa de Guatemala lo había apresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topográfica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ninguna esperanza, aislado, con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora.
Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, un altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destino, de sí mismo.
Tres años en el país le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intentó algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas.
Entonces floreció en él una idea que tuvo por digna de su talento y de su cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles. Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más íntimo, valerse de aquel conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida.
-Si me matáis -les dijo- puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura.
Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y esperó confiado, no sin cierto desdén.
Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificios (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus códices sin la valiosa ayuda de Aristóteles.

De perros (y) policias

Lucas hizo otra de las suyas.

Pues bien, resulta que hace unas cuantas noches Lucas y yo salimos a caminar. Como a las 11:00pm un par de patrullas se detuvieron justo delante de nosotros (una delante de la otra).

El patrullero copiloto de la “unidad” rezagada se bajó para hablar con su “pareja” de la “unidad” de adelante. Justo en ese momento Lucas pasó al lado de la patrulla de atrás. El patrullero que estaba al volante le hizo algún tipo gesto cordial –y bueno, para quienes no conocen a Lucas es preciso decir que es de los que apenas les dicen mi alma y ya quieren casa–, entonces pa’ pronto Lucas se le dejó ir al policía subiéndose a la patrulla. Fue un lío bajarlo porque quería que el gendarme le diera una vueltecita en la “unidad” 043168 de la delegación de Tlalpan.

Lo curioso es que después de ese día han aparecido este tipo de carteles en la zona.

De pastelitos y otras gracias

En los últimos días Lucas y yo hemos tenido una suerte de reencuentro. Desde hace unas noches salimos a caminar. Una de esas noches ocurrió lo siguiente:

Como buen perro Lucas siempre espera a que lleguemos al área de "liberación" o zona "libre de stress" para echarse un pastelito, pero esa noche se alejó bastante -supuse que quería un poco de intimidad o que no quería perturbarme con su esencia-. Después de que Lucas le regresó a la tierra algo de lo mucho que la tierra le ha dado fui con bolsa en mano a levantarlo. Pero pasaron dos cosas:

1. la bolsa tenía un hoyo, y
2. el pastelito no estaba recién horneado, creo que era de otro perro

El resto de la caminata sucedió sin sobresaltos. Bueno. Al rato dos chicas pasaron a mi lado y alcancé a escuchar que una le decía a la otra: ¿oliste?